Reconstruímos um directório web ao estilo do Yahoo em 2026. Não de forma irónica, não como piada, e não como um projecto de nostalgia que viveria um fim-de-semana e morreria. Construímo-lo a sério — categorias, descrições, formulário de submissão, botão aleatório — e colocámo-lo em wl.pt. Depois ficámos a ver o que acontecia.
O que aconteceu foi que as pessoas usaram-no. Não milhões. Nenhum momento viral. Mas milhares de cliques nos links mais populares, navegação regular, submissões reais de desconhecidos que encontraram um site que acharam que merecia estar listado. Utilização real de humanos reais a navegar numa lista curada de links, organizada em categorias, sem nenhum algoritmo a decidir o que deviam ver.
Isso surpreendeu-nos. Provavelmente não devia ter surpreendido.
O que a web costumava ser
Em 1994, o Roger era jornalista em Lisboa. O seu editor na revista Nova Gente deu-lhe uma tarefa: escrever sobre esta nova coisa chamada Internet. Para escrever sobre ela, tinha de a usar. Para a usar, precisava de encontrar coisas nela.
Não havia Google. O Google não existiria durante mais quatro anos. Na verdade, não havia nenhum motor de busca — ainda não. A forma como se encontravam coisas era através de directórios e páginas de links: listas curadas à mão de websites, organizadas por alguém que os tinha realmente visitado. Em 1995, o Yahoo, o AltaVista e o Excite mudariam a forma como as pessoas encontravam coisas online, mas em 1994, quando o Roger estava a pesquisar para o seu artigo, nada disso existia ainda. Se se encontrava algo bom, guardava-se — porque se não se guardasse, perdia-se. Não havia forma de o encontrar outra vez.
Em 1995, o Yahoo tornou-se o directório mais famoso da web. Não um motor de busca — um directório. Uma lista organizada à mão de websites, classificados em categorias por humanos reais que visitavam cada site e decidiam onde pertencia.
Não se pesquisava a web em 1994. Navegava-se. Abria-se uma categoria — Artes, Ciência, Computadores, Entretenimento — e cada categoria era uma pequena porta para um mundo novo. Percorria-se uma lista de links que alguém tinha escolhido incluir. Cada link tinha uma breve descrição. Clicava-se num, lia-se, voltava-se atrás, clicava-se noutro. Era lento, deliberado e surpreendentemente satisfatório. Descobríamos a internet a um ritmo humano.
A web parecia finita. Podia-se chegar ao fundo de uma categoria. Podia-se ter a sensação de ter visto o que lá estava. Essa sensação — de completude, de ter explorado um espaço — é algo que a web moderna destruiu completamente.
No que a web se transformou
Hoje, a web é infinita e esgotante. Cada plataforma é um feed. Cada feed é algorítmico. Cada algoritmo é optimizado para engagement, o que significa que é optimizado para indignação, ansiedade e dependência. Nunca se chega ao fundo porque não há fundo. Nunca se termina porque não é suposto terminar. É suposto continuar a fazer scroll.
Os motores de busca já não ajudam como antigamente. O Google em 2026 é uma parede de anúncios, resultados patrocinados, resumos gerados por IA e content farms optimizadas para SEO. O resultado realmente útil está enterrado algures na primeira página, espremido entre um anúncio de algo que pesquisámos na semana passada e uma caixa de "As pessoas também perguntam" que responde a perguntas que ninguém fez.
As redes sociais mataram a homepage. O RSS morreu uma morte lenta. Os favoritos tornaram-se inúteis quando os browsers sincronizaram tudo e nada. A web não ficou pior, exactamente — ficou maior, mais rápida e mais barulhenta, e nesse processo perdeu aquilo que a tornava um lugar que valia a pena explorar.
Perdeu a curadoria.
Porque construímos o World Links
Não nos propusemos fazer uma declaração. Propusemo-nos coçar uma comichão.
Viajamos a tempo inteiro numa autocaravana pela Europa. Estamos constantemente a descobrir websites úteis — serviços locais, portais governamentais, instituições culturais, recursos de campismo, fontes de notícias em línguas que falamos. E sempre que encontrávamos um bom, adicionávamo-lo aos favoritos, perdíamos o favorito, pesquisávamos de novo três meses depois, e não o encontrávamos porque os resultados da pesquisa tinham mudado.
O que queríamos era simples: uma página onde bons links vivessem, organizados por categoria, com uma breve descrição do que cada site era. Algo que pudéssemos percorrer quando quiséssemos encontrar algo útil. Algo que pudéssemos partilhar com outras pessoas que pudessem querer a mesma coisa.
Por isso construímo-lo — uma homenagem ao Yahoo! dos anos 90, quando navegar significava explorar e ficar surpreendido a cada clique. PHP puro, base de dados MariaDB, HTML limpo, sem frameworks JavaScript. Categorias inspiradas no antigo directório do Yahoo: Artes e Humanidades, Ciência, Computadores e Internet, Educação, Entretenimento, Negócios e Economia, Notícias e Mídia, Recreação e Desporto, Saúde, Sociedade e Cultura, Viagens e Turismo. Cada link revisto à mão, categorizado à mão e descrito numa frase ou duas.
Adicionámos alguns toques que o velho Yahoo não tinha: um botão aleatório que nos envia para algum sítio inesperado, um formulário de submissão para que qualquer pessoa possa sugerir um link, contagem de cliques para vermos o que as pessoas realmente acham útil, e versões em português e inglês porque é isso que somos.
A coisa toda levou menos de uma semana a construir. Vive em wl.pt, corre nos nossos próprios servidores, e não nos custa nada além do registo do domínio.
O que aprendemos
A primeira coisa que aprendemos é que as pessoas realmente querem isto. Não toda a gente, não a maioria das pessoas, mas um número significativo de humanos que aterra num directório curado vai navegá-lo. Vai clicar nas categorias. Vai seguir os links. Vai carregar no botão aleatório. Vai voltar.
Os links mais populares no World Links acumularam milhares de cliques. O SAPO, o portal português, lidera o quadro. O Público e o Jornal de Notícias — dois dos jornais mais importantes de Portugal — estão logo atrás. O Portal das Finanças está no top cinco. O GitHub também lá está.
Não são descobertas obscuras. As pessoas sabem que estes sites existem. Podiam escrever o URL directamente. Podiam pesquisar no Google. Mas clicaram através de um directório. Porquê?
Achamos que é porque o directório proporciona algo que a web moderna esqueceu: contexto. Quando se vê um link numa categoria, ao lado de outros links na mesma categoria, com uma descrição escrita por um humano, percebe-se o que é e porque importa. Não nos estão a vender nada. Não nos estão a rastrear. Estão apenas a mostrar-nos algo que alguém achou que merecia o nosso tempo.
Isso é curadoria. É o que o Yahoo fazia em 1995. E ainda funciona em 2026.
O botão aleatório
A nossa funcionalidade favorita é a mais simples: o botão aleatório. Clica-se e vai-se para um site que não se escolheu, não se pesquisou, não foi recomendado por um algoritmo. Simplesmente... vai-se a algum sítio.
Esta é a expressão mais pura do que a web primitiva parecia. Seguia-se um link porque estava lá, não porque uma máquina decidiu que o devíamos ver. Às vezes era aborrecido. Às vezes era fascinante. O objectivo não era eficiência — era descoberta.
O botão aleatório recebe mais cliques do que esperávamos. As pessoas gostam de ser surpreendidas. As pessoas gostam de não saber o que vem a seguir. Numa web optimizada para nos mostrar exactamente o que queremos antes mesmo de sabermos que o queremos, a aleatoriedade é radical.
A curadoria não escala, e esse é o objectivo
A crítica óbvia a um directório web é que não escala. O directório do Yahoo colapsou sob o seu próprio peso à medida que a web cresceu de milhares de sites para milhões e depois milhares de milhões. Nenhuma equipa humana consegue categorizar milhares de milhões de páginas web. É por isso que os motores de busca venceram.
Mas nós não temos milhares de milhões de links. Temos 83. E não há problema nenhum.
O World Links não está a tentar indexar a internet. Está a tentar ser um bom ponto de partida — um lugar onde se pode encontrar um punhado de sites genuinamente úteis, cuidadosamente escolhidos, em uma dúzia de categorias. É uma lista de leitura para a web, não um substituto do Google.
O facto de ser pequeno é uma funcionalidade, não uma limitação. Quando se abre uma categoria e se vêem cinco links, não nos sentimos sobrecarregados. Sentimo-nos convidados. Podemos realmente olhar para os cinco. Podemos fazer uma escolha baseada no que parece interessante, não no que um algoritmo classificou mais alto.
A curadoria não escala. É exactamente por isso que é valiosa. As coisas que escalam — feeds, algoritmos, conteúdo gerado por IA — estão a afogar-nos. As coisas que não escalam — um humano a escolher um link e a escrever uma frase sobre ele — são as coisas em que realmente confiamos.
A web antiga não era melhor, mas era diferente
Não temos nostalgia de modems dial-up e ligações a 56k. Não estamos a fingir que a web dos anos 90 era uma era dourada da informação. Era lenta, feia, pouco fiável, e a maioria do conteúdo era terrível.
Mas tinha uma qualidade que a web moderna perdeu: era navegável. Podia-se vaguear. Podia-se tropeçar em algo que não se estava a procurar. Podia-se chegar ao fim de uma página e sentir que se tinha terminado. A web era uma biblioteca, não uma slot machine.
O World Links é a nossa pequena tentativa de recuperar essa sensação. Não a tecnologia — a tecnologia de 2026 é vastamente melhor. Mas a experiência. A sensação de abrir uma porta, olhar à volta, encontrar algo bom, e fechar a porta satisfeito.
Não achamos que o directório vai substituir o Google. Não achamos que precise. Achamos que 83 links bem escolhidos, organizados por humanos, com um botão aleatório e sem rastreio, é um pequeno acto de resistência contra uma web que esqueceu o que significa navegar.
E com base nos milhares de cliques, não somos os únicos a sentir isto.
Construam o vosso
Se isto vos faz sentido, aqui vai o conselho honesto: construam o vosso. Não um clone do World Links — a vossa própria versão, para a vossa própria comunidade, com o vosso próprio gosto.
Um directório web é uma das coisas mais simples que se pode construir. Uma base de dados de links, algumas categorias, uma página que os lista. Sem frameworks, sem APIs, sem infra-estrutura complexa. Um projecto de fim-de-semana que pode durar anos.
A web precisa de mais espaços curados. Mais colecções pequenas e intencionais de links escolhidos por humanos que se importam. Mais botões aleatórios. Mais páginas finitas que se consegue realmente acabar de ler.
O directório dos anos 90 não nos ensinou nada de novo. Lembrou-nos de algo antigo: que os melhores links na internet são aqueles que alguém escolheu por nós, não aqueles que uma máquina decidiu que devíamos ver.